NUESTRO JOE COCKER

Son las 8 de la mañana, la 70 está rebalsada de gente que, a pesar de ser temprano, ya huele muy mal. El reproductor de música solo me aísla de sus aburridas charlas pero no de sus pútridas emanaciones corporales. De pronto sube un músico ambulante, debe tener unos 60 años, viste unos trapos viejísimos. No dice nada y de frente empieza a tocar la guitarra y a cantar (lo puedo escuchar a pesar de mi reproductor) “With A Little Help From My Friends”. Pero no es una interpretación cualquiera, lo hace tan bien que haría avergonzar al mismísmo Joe Cocker. Ahora nadie puede evitar mirarlo, incluso algunos lo acompañan haciendo palmitas y otros canturreando en voz baja. Nuestro Joe Cocker peruano nos ha cautivado a todos, todos nos sentimos en Woodstock, incluso el chofer parece embelesarse con el canto y ahora maneja muy despacio, evitando los baches de la Av. Canadá. De pronto el cantante sale disparado hacia delante, cae encima de su guitarra (y de paso la destroza), todo su público también es zamaqueado. Nadie sabe qué ha pasado. Cuando nos ponemos recuperamos de la confusión, vemos que nos ha chocado un camión por detrás. El pobre músico gimotea abrazado a su guitarra, ahora ya no se parece al viejo Joe, ahora sólo parece un viejo y abandonado pastrulo. Lo miro y quiero darle unas monedas a manera de consuelo, pero en ese momento aparece otra 70 y viendo el apremio de la hora, me subo (y junto a mí suben todos los que viajaban conmigo) sin que nadie le de una misérrima moneda.